As palavras são condores,
ascendem lentamente nas encostas,
disfarçam-se por entre nuvens de branco e anil.
Poemas são instantes,
emergindo suavemente na memória,
iludindo-se nas entrelinhas dos sentires.
E eu não saberia escrever de outro modo.
Com a dor o silêncio se faria.
Sem amor o poema morreria.
